Le Magot de l'oncle Cyrille

Ma province

Debout à l’unique fenêtre de son logis, campé comme un nid de pie au sommet d’une de ces buttes lépreuses qui ont valu au Perche le juste surnom de Suisse normande, l’oncle Cyrille venait de terminer son déjeuner frugal : un petit cube de fromage « affiné » dans le trou de mie d’un énorme « chanteau » de pain, avec un pot de cidre « pour pousser ça ». Il longeait maintenant à petits pas lambins, l’œil vague et l’épaule tombante, la large haie de troënelle, ébouriffée d’épines noires, de ronces et de mûriers qui closait son sauvage domaine, abritant sa promenade contre les dernières ardeurs d’un soleil de septembre, lorsqu’un bruit de voix qui montait du chemin creux lui fit lever la tête.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.